Thursday, August 30, 2012

Sin dirección

Aquí están estas marcas y su silencio. Y nadie puede extinguir al silencio. Pretendo, junto a otros, ser a la vez testigo y nauta”.

Eduardo Lalo  

Tuesday, August 14, 2012


I’m officially missing Istanbul. I sit in the pool; face down, with my eyes open under the water.

I start swimming.

I feel the fresh water on my skin. The first movements hurt. I’m stroking too hard. Some minutes after, the water takes over me and I let myself be carried by the pool’s light current. I’m surrounded by water, trapped maybe, and for a moment, I think of Istanbul. I think of its summer heat, I think of the sweat I left behind its buses and bars. I think of the sound of the ferries making their way to the Asian side and back. I think of an Istanbul full of water. I think of Istanbul always on my skin. Everyday. I think of all of this, while I’m underwater, slowly making my way to the other side of the pool. I miss sweating in Istanbul; I miss feeling that I’m living in a city surrounded by water, making me feel as if I’m underwater everyday, from dawn to dusk.  

Monday, May 14, 2012

La ciudad, la tarde y tú - Nazim Hikmet


Entre mis brazos estáis desnudas
                          la ciudad, la tarde y tú
vuestra claridad ilumina mi rostro
                          y también el olor de vuestros cabellos.
¿De quién son estos latidos
que baten bom bom y se confunden con nuestra respiración?
                                  ¿tuyos? ¿de la ciudad? ¿de la tarde?
                                  ¿o tal vez son míos?
¿Dónde termina la tarde dónde comienza la ciudad
dónde termina la ciudad dónde comienzas tú
                        dónde termino yo dónde comienzo?

 9 de julio de 1959

Tuesday, May 1, 2012


un quiebre de persianas
vaporizando en la estufa, agua agua agua                                     viento  

un sorbo de té
unas nueces jugando con la lengua
manos solitarias sobre el rostro

el aroma de las orquídeas blancas
en el balcón un cigarro encendido
unas pestañas ocultando
los gritos en la recámara,
unas uñas en gris enramadas

es sábado, es domingo, es viernes
nadie sirve el té
sigue el viento, viento, viento                                               agua
en el balcón la lluvia
un cigarro arruinado
un quiebre de pestañas
vaporizándose, unas manos sobre un rostro
toma un nombre
toma un apellido
toma el té
como tomándose el jueves, miércoles, martes y lunes
como el agua sobre la estufa que se escapa                        viento