Me siento traficante cuando escribo estas letras. Vienen de lejos. Vienen de libros que leí sentada en una plaza, en una alameda, varias fronteras a distancia de aquí. ¿Por qué estoy aquí? ¿tan lejos? Reescribiendo todo lo que perdí con la nostalgia en los dedos. Traficante, porque leo cosas que no son de aquí, que leo en un pantalla mientras alguien me pide, que responda a lo que está pasando aquí. Que aquí está todo. Que aquí estoy yo. ¿Qué le ha pasado al pasado? ¿también está aquí? ¿sí? Pero yo ya no estoy aquí. Traficante del tiempo Traficante de espacios. Aquí, los reescribo a todos, ¿asesina? Aquí todos valen lo mismo. Y muchas veces el presente ¿el presente? es el menos importante.